Ombres d'un mariage promis, la triste histoire de Mariama

J'avais vingt-trois ans quand tout a commencé, la dernière d'une fratrie de cinq enfants, un mélange de sang peul guinéen par mon père et wolof sénégalais par ma mère. Mariama, ou Mary pour les intimes. Ma vie était un tourbillon d'études acharnées, cinq années de stress et de tension pour décrocher mon diplôme d'architecture avec mention bien. Enfin libre, enfin diplômée. J'ai appelé Omar, mon grand cousin, celui à qui j'étais promise depuis l'enfance. "Chouchou ! C'est bon, je suis reçue, Dieu merci !" Il m'a félicitée, comme toujours, avec cette assurance qui le rendait si fiable. "Félicitations, beauté, mais c'était joué d'avance, tu es la meilleure !" Omar Diallo, alias Chouchou, n'était pas du genre à forcer les choses. Dès le début, il avait posé les règles : pas de mariage avant la fin de mes études, et seulement si j'étais sûre de mes sentiments. Éduqué, ouvert à l'Occident, expert-comptable dans une grande société cotée en bourse, il faisait la fierté de sa famille. Moi ? Les hommes ne m'avaient jamais vraiment intéressée, trop plongée dans mes livres. J'avais vu mes amies verser des torrents de larmes pour des garçons, et je m'étais juré d'éviter ça. Avec Omar, c'était un mariage de convenance, pas arrangé. Il était beau, bosseur, gentil, attentionné, et de la famille. Chez les Peuls, les traditions comptent, vous savez... À la maison, l'annonce de mon diplôme a déclenché une explosion de joie. Ma mère a organisé un grand sadaka dans la cité pour partager son bonhe