Les sentiers oubliés du Sénégal : sur la piste des baobabs et des légendes

Il faut quitter la route goudronnée pour comprendre le Sénégal. Laisser derrière soi les klaxons de Dakar, les plages de la Petite-Côte, et s’enfoncer dans l’intérieur des terres, là où la latérite rougeoie sous le soleil couchant. C’est là que commencent les sentiers oubliés. Le voyage commence à l’aube, quand la lumière dorée embrase la savane. Le guide, un vieux Baol-Baol aux mains calleuses, marche devant sans se retourner. Il connaît chaque arbre, chaque termitière, chaque point d’eau. « Ici, dit-il en montrant un baobab au tronc démesuré, les ancêtres ont enterré un griot. Son esprit habite l’écorce. » On touche l’écorce du bout des doigts, et on sent une chaleur ancienne. Le sentier serpente entre les champs d’arachide et les villages aux cases en banco. Les enfants courent vers nous, les mains tendues. Une femme pile le mil sous un manguier, le rythme du pilon scande le temps. L’air sent la poussière, le beurre de karité, le bois brûlé. Ici, le voyage n’est pas une performance, c’est une immersion dans le rythme lent des saisons. À midi, le soleil est vertical. On s’arrête sous un fromager, et le guide raconte la légende du royaume du Sine. Il parle de guerriers, de princesses, de serpents sacrés. Sa voix est grave, presque chantante. On ferme les yeux, et on voit les cavaliers mandingues traverser la plaine. Le vent soulève la poussière rouge, et l’histoire devient presque palpable. L’après-midi, on reprend la marche. Les baobabs deviennent plus nombreux, leurs branches squelettiques se découpent sur le ciel bleu. Certains sont creux, et on peut s’y glisser. À l’intérieur, l’air est frais, et des chauves-souris pendent au plafond. « Celui-ci a vu passer les esclaves, dit le guide. Il pleure encore. » On pose la main sur la paroi rugueuse, et on sent une tristesse ancienne. Le soir, on arrive dans un campement perdu. Des tentes en toile, un feu de bois, et le silence immense du Sahel. On dîne de thiéboudienne, de poisson grillé, de mangues juteuses. Le ciel se couvre d’étoiles, et le guide sort un tama, ce tambour parlant. Il joue un rythme ancien, et les étoiles semblent danser. On comprend alors que le voyage n’est pas une destination, mais une écoute. Ces sentiers oubliés ne sont pas dans les guides touristiques. Ils existent dans la mémoire des vieux, dans les chants des griots, dans la poussière des pistes. Les emprunter, c’est accepter de se perdre pour mieux se trouver. C’est marcher dans les pas des ancêtres, sous le regard des baobabs, avec le vent pour seul compagnon. Au matin, on repart. Le guide nous salue d’un signe de tête. Il retourne à son village, à ses arbres, à ses légendes. Nous, on emporte dans nos chaussures la poussière rouge du Sénégal. Elle ne partira jamais vraiment.